L'obscurité gagnait peu à peu sur le jour et les passants se hâtaient de regagner leurs domiciles.
Il existe une loi universelle qui veut que les personnes mal famées aient tendance à se rassembler. Quelles que soiet l'importance des forces lancées à leurs trousses, les délinquants en fuite parviennent toujours à trouver une petite taverne sale et misérable, tenue par un aubergiste des plus louches, où l'ont sert l'alcool le plus frelaté, et dont la police elle-même ignore l'existence. Ces établissements ont généralement des portes en acier, des fenêtres opaques, de la moisissures dans leurs toilettes et ne servent jamais rien qui contienne plus de deux ingrédients à la fois. The Drunk Parrot était l'un de ces endroits.
Le patron, un vampire du nom de Barnet Riddles, régnait sur les lieux avec un certain panache et un charme enjôleur qui faisaient de lui un maître de maison plutôt sympathique dans le genre douteux. Et si le panache et le charme ne suffisaient pas à calmer un client agressif, Barnet lui plantait sa machoire dans la gorge.
The Drunk Parrot était un repaire de vampires qui avait pour devise : "Si vous n'êtes pas le bienvenue ailleurs vous le serez ici". Barnet se faisait régulièrement fournir par petit gang de l'alcool, du sang, des humains et des armes à feux pour ses trafics d'arrière-boutique.
Les premières heures de cette soirée au Drunk Parrot, ne différaient pas de la routine quotidienne. Deux hommes étaient assis dans l'un des boxes, penchés sur des chopes de bière. Plusieurs autres échangeaient des histoires sordides autour du billard.
Au bar, Barnet Riddles était en grande conversation avec un consommateur.
- Allons, Stewart, dit-il à voix basse, de son ton le plus enjôleur, achète-moi un ou deux pistolets. Ou au moins un Sig-Sauer. Je sais bien que ta mâchoire te suffirais mais ça en jette quand même pour flinguer un humain un Sig-Sauer, non ? Tout ce que tu fais c'est de rester assis là à boire de l'eau de crique. Il n'y donc personne sur qui tu aurais envie de tirer une ou deux fois ?
Le dénommé Stewart sourit, découvrant une dentition aiguisée.
- Hmm... ça pourrait venir, Riddles.
Barnet ne fut pas découragé - cet homme là était un optimiste de naissance. Qui d'autre aurait eu l'idée d'ouvrir un bar déstiné à des fugitifs et autres malfrats ?
" C'est le dernier endroit où les chasseurs viendraient nous chercher, ils mettent pas les pieds dans des coin comme celui-là, c'est trop tranquille, expliquait-il souvent, et nous pendant ce temps nous pouvons siroter du O+ dans un endroit luxueux et climatisé."
"Luxueux" était un terme excessif. Même le mot "propre" aurait exagéré. C'était cependant dans ce lieux miteux que venait de pénétrer Jack, à la recherche d'humains à se mettre sous la dent. Il avança jusqu'au bar repoussant plusieurs personnes sur son passage. Le regard pourpre de Barnet se tourna vers le jeune homme après qu'il eu attenué son aura.
- Ah, Jack. Ce sera ?
- Du AB.
Le serveur poussa vers lui une chope remplie. Un rouge intense remplit ses iris. Il saisit l'anse et vida la moitié de la chope.
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